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  • La TSR peut faire mieux

    images.jpeg On attendait avec beaucoup d'impatience ces « Petits déballages entre amis *». Ce n'est pas tous les jours, en effet, que notre TSR se lance dans la production et la réalisation d'une nouvelle série. On se souvient de « Bigoudi », des « Pique-meurons », de « Paul et Virginie », des « Gros Cons ». Tout cela est déjà ancien. Mais aujourd'hui, avec les « Petits déballages… », la TSR veut frapper un grand coup, et répondre définitivement aux critiques qui prétendent qu'il ne se passe rien de nouveau, ni d'intéressant, dans le domaine de la fiction, sur cette chaîne nationale…
    D'abord, il faut dire le plaisir, immense, de retrouver, dans une série télévisée, une équipe de comédiens romands magnifiques. On les connaît bien sûr grâce aux scènes de théâtre. Mais la télévision offre à leur talent une autre visibilité. Julien George est excellent dans son rôle de faux dur, Laurent Deshusses est semblable à lui-même, c'est-à-dire épatant, Barbara Tobola est une comédienne lumineuse. Caroline Gasser (« D'accord! ») est parfaite, comme l'inspecteur Philippe Mathey ou l'acheteuse de 4x4 Caroline Cons. Seule erreur de casting : Marc Donet-Money, inexpressif à souhait, qui n'arrive pas à donner à son personnage d'homo coincé une quelconque vraisemblance.
    Bref, les comédiens sont excellents. Ce n'est pas là que le bât blesse.
    Mais le scénario… Mais les dialogues… Mais la réalisation!…
    En ces temps de globalisation, le télespectateur lambda (vous, moi) a accès à tous les programmes de toutes les chaînes du monde, même les plus navrantes. Il peut donc comparer. Et si l'on prend les meilleures séries TV du moment (Nip Tuck, Desperate Housewives et surtout Six Feet Under, le chef-d'œuvre absolu), force est de constater que nos « Petits déballages » sont désolants. Pourquoi? Les faiblesses principales sautent aux yeux : alors que les séries américaines sont construites, élaborées, réalisées par les meilleurs spécialistes du genre, ces « Petits déballages » suintent l'amateurisme : scénario inexistant, dialogues ineptes, mise en scène à l'emporte-pièce, réalisation bâclée. Alors que les Américains soignent le moindre détail, ici tout semble improvisé. Les personnages, au bout de cinq épisodes, sont toujours aussi inconsistants. L'intrigue est nulle. La caméra s'attarde longuement sur les déboires de Michel (cliché du dentiste-divorcé-homo-coincé), le plus inintéressant de la bande des quatre, au détriment des autres — et surtout de Fred, la délicieuse Barbara Tobola, qui joue un personnage autrement plus consistant, mais n'a pas les faveurs, semble-t-il, des réalisateurs.
    Quel dommage! Avoir à sa disposition une poignée des meilleuirs comédiens de Suisse romande et ne pas savoir comment les utiliser et les mettre en valeur! Lancer une nouvelle série sans consulter ni scénariste, ni écrivain!
    Au final, la TSR, qui a dans le domaine de la culture et de la fiction plusieurs années de retard, peut et doit mieux faire.
     
    * Petits déballages entre amis, tous les vendredis, à 20h20, sur la TSR. 

  • Leonard Cohen ou le chant du monde

    images.jpeg Comment survivre dans un monde rongé par l'argent, dirigé par une poignée de politiques de bonne volonté, certes, mais incompétents, et impuissants, et par une armée de criminels en col blanc ? Pourquoi ne pas céder, comme tout le monde, aujourd'hui, à la panique subtilement distillée par les Bourses et les Banques, afin de faire payer à tous les pauvres pékins leurs erreurs et leurs crimes passés?
    La réponse est très simple. Ou plutôt, une partie de la réponse. Il suffisait de se trouver à l'Aréna de Genève, lundi soir, entre 20 heures et 23 heures 30. Ce soir-là, ce n'est pas Daniel qui descendait dans la fosse aux lions, mais Leonard, Cohen de son nom de barmitsva. Oui, le poète et chanteur canadien, célébré comme un dieu dans les années 60 et 70, avec deux albums mythiques : Songs of Leonard Cohen et Songs from a room. Puis une éclipse de près de 20 ans, au cours de laquelle notre poète a vécu sur le Mount Baldy, en Californie, au sein d'une communauté bouddhiste. Et enfin le retour. Ou plutôt : la renaissance. Et, lundi soir, à près de 74 ans, un concert exceptionnel, in oubliable, qui a duré près de 3 heures et demi (!) au cours duquel Cohen, plus fringant que jamais, a chanté, psalmodié, dansé, récité des poèmes, célébré le génie de ses musiciens, la beauté sur la terre, l'amour, le pardon, l'errance, remercié le public des magnifiques moments partagés…
    Hé oui, pendant que certains, suspendus aux cours volatiles des Bourses virtuelles, s'arrachent les cheveux ou spéculent sur de futurs juteux profits, d'autres, la majorité sans doute, célébrent d'autres valeurs plus réelles, plus durables, plus humaines en un mot. Le monde qui nous entoure et les hommes et les femmes qui l'habitent ont besoin d'être chantés, mis en musique, célébrés à leur juste valeur. Cela n'a rien d'anecdotique ou de ridicule. C'est le sens même de la vie, la raison d'être de l'art. La beauté sur la terre — comme le disait si bien Ramuz — a besoin d'être dite et chantée. Car, aux yeux de la plupart des hommes, elle demeure invisible. Seules la poésie, la musique, la voix des hommes et des femmes peut nous révéler cette beauté. C'est la leçon du concert mémorable de Leonard Cohen, 74 ans, près de 200 chansons, quinze livres de poésie qui sont autant de chef-d'œuvres, tels The Book of Longing ou encore The Spicebox of Earth.
    Pendant presque tout le concert, ma voisine pleurait, et le voisin de ma voisine, et la voisine du voisin de ma voisine. Ce n'était paa des larmes de tristesse ou de rage — ces larmes d'impuissance qu'on voit pleurer tous les jours à la télévision. Non. C'était des larmes de joie, des larmes de reconnaissance. Oui, reconnaître un prodige et se montrer reconnaissant de ce prodige. Voilà pourquoi, dans un monde de brutes, il faut remercier Leonard Cohen (et tous les grands artistes): l'espace de quelques instants miraculeux, ils nous rendent le monde que d'autres nous ont confisqué. 
     
    Ring the bells that still can ring
    Forget your perfect offering
    There is a crack in everyting
    That's how the light gets in…
     
     

  • Doc Angot et Christine Gynéco

    images.jpegOn dit souvent de la littérature française d'aujourd'hui ce qu'on disait du capitalisme il y a trente ans : l'un comme l'autre traversent une crise sans précédent! Les centaines de romans qui encombrent chaque rentrée littéraire ne suffisent pas, semble-t-il, à masquer sa vacuité. Preuve en est le dernier opus de madame Christine Angot, Le Marché des amants*.
    On connaît la dame, et son style : aller jusqu'au bout de l'aveu, tout consigner du quotidien, remettre en jeu sa vie à chaque phrase. Lorsque l'aveu est terrible, comme dans L'Inceste, le résultat est poignant et le lecteur a l'impression que l'impudeur affichée de la dame est d'abord une manière de sauver sa peau. Lorsque l'aveu est ridicule, comme dans son dernier livre, le résultat  est tout d'abord agaçant, puis désolant.
    Or donc, de quoi s'agit-il ici?
    D'une femme de presque cinquante ans, qui s'appelle Christine, dont le cœur balance entre deux hommes : Bruno, le rasta-rappeur à l'élocution lente, mais pleine de charme (Bruno Beausire, alias Doc Gynéco) ; et Marc, qui dirige un hebdomadaire culturel (Les Inrockuptibles ?). Toute l'intrigue de ce grand livre tient en trois lignes : « Le lendemain, vers cinq heures, pour me rendormir je me masturbais, je voulais penser à Marc, ça ne marchait pas, je pensais à Bruno. »
    Le roman (?) pourrait s'arrêter là, page 26, car tout est dit. Hélas, il se prolonge sur plus de 300 pages. Au lecteur bienveillant, Christine Angot n'épargne rien : ni la restitution intégrale des SMS échangés par les amants, ni l'itinéraire des ballades nocturnes en scooter à Paris (entre les 5e et 6e arrondissement), ni la marque de lubrifiant nécessaire aux fantasmes de monsieur (qui préfère, depuis toujours, la porte étroite). Bref, on sait tout de cette improbable histoire d'amour entre une écrivaine intello et un rappeur mou qui n'a pas toujours toutes les tasses dans l'armoire. Ce qui frappe, et touche parfois, c'est bien sûr cette distance : l'impossibilité de l'amour. L'écriture, par le ressassement et la logorrhée, essaie de rattraper la vie, sans jamais y parvenir. Dans un style proche de la parole, heurté, rédigé à l'emporte-pièce, sans souci d'esthétique, ni de construction. On nage ici dans la parole brute, et brutale. C'est ce qui agace chez madame Angot, mais lui vaut, également, un public fidèle, friand depuis ses premiers livres de confessions « vraies ».
    Pourquoi se confesser, demanderait Rousseau ? Non pour attendre une quelconque absolution du lecteur. Mais pour se montrer, exhiber ses travers et ses hontes, aller jusqu'au bout de l'aveu. Cette quête, chez Christine Angot, est liée à une douleur qui doit sans cesse se dire. C'est, en dernier lieu, ce qu'il faut retenir de cette ahurissante histoire d'amour (et d'écriture). Un beau portrait de chanteur sans feu ni lieu, sans domicile, sans repères affectifs, qui, d'emblée, ne fait pas partie de « son » monde. Une course à l'amour, éperdue et vaine. Une sorte d'autopsie, sans concession, du malentendu sexuel d'aujourd'hui.
    * Christine Angot, Le Marché des amants, Le Seuil, 2008.